Doces, leves, apaixonadas. ou duras e frias. ou ríspidas.
Elas não são minhas, pertencem àqueles livros imóveis das prateleiras da biblioteca.
Eu as roubaria e as treinaria para serem minhas, minhas de verdade, para eu não aprender a me apaixonar e de repente tê-las em fuga de mim, da minha boca.
Com certeza eu as derramaria em uma folha branca de caderno, tentaria em vão costurá-las com a linha do sentido, e ainda assim seria feliz por isso.
Mas eu nunca as deixaria para trás, não elas, que descreveram o meu amor, as minhas lições, os meus anseios...
Eu quero as palavras pra mim, pra assim poder mostrar-lhe o quão doce a palavra pode ser.
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